下天台的楼梯又窄又陡，浑身轻飘飘的，像踩在棉花上。
脑子里乱哄哄的，一会儿是那俩神仙的话，一会儿是跳楼前那阵心慌。
收购焦虑？
这怎么感觉比做梦还离谱。
可指尖那丝若有若无的热气儿，又明明白白告诉我，不是梦。
回到我那狗窝，冰箱里空空如也，肚子咕咕叫，翻遍所有口袋，就凑了十块钱。
得，神仙没给安家费，还得自己找食儿吃。
楼下兰州拉面馆的香味儿勾得我走不动道。
可一想到老板可能有的眼神，……以前好歹是个坐办公室的，现在混成这样，脸皮再厚也扛不住。
雨小了，我缩着脖子往面馆跑，经过垃圾桶那儿，眼角的疤拉跳了一下。
老王又在。
他还是那身破烂的油亮棉袄，半个身子扎在绿皮垃圾桶里，不停的的翻找着。
脚边的蛇皮袋瘪瘪的，没多少货。
以前我看见他就绕道走，自个儿都活不起了，哪还有闲心可怜别人？
可今天，不知道是不是心理作用，我瞅着老王，心里头有点堵得慌。
不是嫌他脏，是感觉他周身绕着一股说不出的劲儿，灰扑扑，沉甸甸，压得人喘不过气。
就像……就像我以前加班到半夜，看着窗外一片漆黑时的那种感觉，但比那浓烈一百倍。
这难道就是……“焦虑”？
胖老头说的，我能“看见”？
我捏着那十块钱，手心有点冒汗。
拉面下次再吃吧，饿一顿死不了。
我朝他走过去。
“王叔，这么晚还忙呢？”
我尽量让声音正常点。
老王吓得一哆嗦，缓慢的转过头警惕地瞪着我，眼神首勾勾的。
“你……你谁？”
他声音哑得像破锣。
“我，小周，住三栋的。”
我挤出个笑，把十块钱递过去，“天冷，去买个热乎的吃吧？”
他没接，反而往后缩，手胡乱地挥着：“不要……不要钱！
我没用……我是个废人……完了，都完了……”他嘴里反复念叨着，又转身去扒拉垃圾桶，动作显得慌乱。
就在他转身那一下，那种灰沉沉的感觉更重了，像潮水一样朝我扑过来，带着一股子酸腐的绝望味儿。
比我在天台上的心情还糟，我这顶多是临时想不开，他那个，像是熬干了的药渣。
我想起脑子里那段最简单的口诀，“触灵”。
得碰到人才行。
心一横，我也不管脏不脏了，伸手拍了下他翻垃圾的胳膊。
“王叔，别这么说，谁还没个难处。”
我嘴上应付着，心里赶紧默念那绕口的词儿。
指尖那丝热气儿动了！
***神奇！
我盯着老王，能“看见”那层灰扑扑的东西，像被吸铁石吸着的铁屑，一丝丝，慢悠悠地，从我碰着他的地方，流进我手指头。
滋味儿不好受，像大冬天灌了一口带冰碴子的凉水，从嗓子眼儿一首凉到胃里，还堵得难受。
同时，一些乱七八糟的画面往我脑子里钻：——机器吵得耳朵疼，一张纸飘下来，上面写着“下岗”。
——一个女的，背影挺决绝，“砰”地关上门。
——电话里头，年轻男人不耐烦：“爸，我忙得很！”
——没完没了的垃圾桶，翻啊翻，啥也没有……我心里头咯噔一下。
这就是老王日日夜夜琢磨的东西？
我忍着那股又冷又涩的劲儿，继续引着那灰气儿往我身上走。
气流最后在我心口窝，聚成了一颗小得差点看不见的、暗不拉几的灰色珠子。
而老王身上那层灰气，好像淡了一点点。
老王扒拉垃圾桶的动作慢了下来。
他有点发懵，抬起头，眼神没那么首勾勾了，多了点迷糊。
他迷茫的看看我，又看看自己脏得没样儿的手：“小……小周？”
声音还是哑，但没那么警惕了。
“哎，王叔，是我。”
我赶紧答应，心口那小块珠子沉甸甸、凉飕飕的，但看见老王好像清醒了点，我心里头又有点说不出的滋味儿，好像……没那么空了。
这破能力，还真有点用！
“我……我这是干啥呢……”老王看着垃圾桶和蛇皮袋，有点手足无措。
“没事，王叔，天不早了，快回去歇着吧。”
我扶了他胳膊一下。
老王没再说啥，拖着那个破袋子，一步一步，慢吞吞地朝他住的那个地下室挪去。
背还是驼的，但看着，好像没那么被压得喘不过气了。
我站在雨里，感觉着胸口那颗小珠子。
这玩意儿留身体里，不会得啥毛病吧？
神仙也不给个售后保障。
不过，好歹算是开了张。
虽然搭进去十块钱，自己还弄得浑身不得劲，但……感觉还可以，至少，真能帮上点忙，虽然方式邪乎了点。
饿得前胸贴后背，我扭头往面馆走。
得先填饱肚子，再琢磨下一步。
这能力咋挣钱？
总不能老拿饭钱倒贴。
还有，下回“收购”来的焦虑，能不能想个法子存别的地方？
老放身体里，怪吓人的。
我一边琢磨，一边推开面馆的门。
热气和香味儿扑面而来。
没人注意我，大家都低头吃着自己的面。
这个世界，看起来和昨天没什么不同。
谁也不知道，有个刚失业想***的倒霉蛋，莫名其妙成了个“焦虑收购师”。
而某些更深、更暗的东西，或许尚未察觉，这庞大城市里，有一丝它们喜爱的“食粮”，刚刚悄无声息地少了一丁点。
