
迹、冻僵的尸体都镀上一层银白。远处的柔然军营中,篝火点点,像无数只疲倦的眼睛,半睁半闭。寒风从北方吹来,带着草原的腥味,也带着死亡的气息。 沈砚独自坐在城楼上,怀中抱着昭华古琴。他的左肋还隐隐作痛,但已经不影响活动了。元明月替他换过药,嘱咐他少动,但他还是走上了城墙——不是为了巡城,是为了弹琴。 他试着拨了一下琴弦,琴音在夜空中回荡,生涩而僵硬,像一个初学琴艺的孩童在胡乱拨弄。他的手指粗大,握惯了剑柄,按在琴弦上总是找不准位置,按得太重了琴音发闷,按得太轻了又弹不响。但他没有停,继续拨弄着,一下又一下,像是一个执拗的孩子在跟一件不顺手的玩具较劲。 城墙上,疲惫的士兵们或坐或躺。有人靠在垛口上打盹,有人抱着刀沉默不语,有人望着远方发呆。听到琴音,他们纷...
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